Que dire de plus?

Paul
l’avait reconnue tout de suite, en dépit des longues années passées
sans elle depuis leur rupture. Elle avait surgi  inopinément au détour
d’une rue, image fugace que son œil avide n’avait pas manqué. Obéissant
à une impulsion irrépressible il la suivit,  en prenant un luxe de
précautions digne, pensait-il,  d’un agent secret,  longeant les murs, se dissimulant
derrière le mobilier urbain . Nul doute qu’un observateur averti n’aurait point manqué de le
remarquer,  tant son manège était évident! Cela n’arriva
point : La foule, courant après ses propres chimères, poursuivait sa
route, sans se soucier de cet énergumène sautillant d’ abribus en
panneaux indicateurs. C’est le lot des villes modernes que cette immunité de l’indifférence .  Et de toutes façons, ce ne sont pas les types
bizarres qui manquent, n’est ce pas?  La "poursuite"
dura un bon quart d’heure avant qu’elle ne  pénétrât enfin  dans un
magasin  de  liqueurs et spiritueux. Paul , ne voulant pas être
reconnu,  ne se risqua pas à la suivre dans cet espace clos ou sa cape 
d’invisibilité disparaitrait à coup sûr. Puis, lui revînt à l’esprit le
métier qu’exerçait la belle jadis:  Œnologue! . Apparemment elle
officiait encore dans cette branche, et maintenant qu’il l’avait
"logée", comme disent les flics, il trouverait surement le courage de
l’aborder à nouveau, un jour…

Cinq
ans auparavant, ils filaient, tous deux, le parfait amour. Des nuits
câlines aux sorties restaurant, des tendres baisers aux doux
enlacements, des petites disputes insignifiantes  aux réconciliations
tapageuses, tout l’inventaire des amoureux éperdus y était passé.  Il la
choyait de tout son cœur et elle le lui rendait bien. La construction
de leur bonheur allait bon train, vite, trop vite peut être. Jusqu’à ce
que les lézardes de la discorde fassent leur œuvre, imperceptiblement
mais implacablement.  Il n’avait, classiquement, rien vu venir, ou pas
voulu voir. Le soir où il reçut le message fatidique,  il bullait paisiblement devant son téléviseur  quand son téléphone tinta . Le message laconique, SmS,  contenait une suite de
mots communs dont l’effet, pourtant, le jeta dans l’abîme:
 " Je ne
t’aime plus, je suis désolée…que dire de plus?".
 "DÉSOLÉE!" "QUE DIRE
DE PLUS?!!!!" Brailla t-il. Le désespoir étouffait ses larmes, mordait
à pleines dents la moindre parcelle de son âme. Que dire? Bien des
choses en somme, mais jamais elle ne répondit à ses suppliques, et il
resta là, planté, au propre comme au figuré. Il cessa, peu à peu, de
tenter de la joindre. Jamais il n’aurait d’explications et voilà tout.
Le chagrin prit sa place doucement, à la manière d’une musique
d’ascenseur lancinante à laquelle on finit par s’habituer…
 
Il
laissa passer trois jours, après la rencontre fortuite, le temps de
puiser quelques forces et de réfléchir à ce qu’il pourrait bien lui
dire. Il se le demandait encore, quand il arriva devant le magasin de
spiritueux. Il entra et se dirigea vers elle. Toujours aussi belle,
radieuse même. " Mademoiselle?" demanda t-il. Se retournant avec une
grâce qui lui cloua le cœur elle commença: "Oui Mons…" son regard
s’alluma: " Oh Paul , c’est toi? quelle surprise! ça me fait bien
plaisir…que deviens tu?".

 Et tandis que jaillissait la lame
d’acier , Paul , comme dans un rêve, s’entendit répondre: " je suis
désolé…que dire de plus?". Le corps de la belle glissa mollement au
sol, sans un cri,  et resta là, planté… au propre.