Improbable Littérature

Étant désormais connu et reconnu
comme l’un des plus grands auteurs de ce siècle, ce qui n’est guère
difficile puisque d’une part il n’a que dix ans, et que, d’autre
part, l’extrême nullité de la production littéraire moderne me
rend la tâche infiniment plus facile que si j’avais à me confronter
à Zola ou Balzac, le temps est venu pour moi de rendre hommage aux
plus belle œuvres qui soient. Celles qui n’existeront jamais… et
c’est dommage.

« De son pédoncule luisant de
désir inassouvi il titillait l’échancrure caparaçonnée de la
belle humide. Celle-ci avait beau jouer les prudes, elle suintait,
humectait les alentours de sa concupiscence fébrile. Le mâle, n’y
tenant plus, glissa jusqu’à elle et l’enlaça. En se lovant, les fluides entrèrent
en contact, se mêlèrent et firent naitre de tendres bulles baveuses . Estomac contre estomac, au risque de se
digérer de plaisir, ils s’ébattirent sous la lune claire jusqu’au
matin. Le soleil frappa la clairière , l’herbe, aplatie sous le
poids de l’étreinte, dégoulinait de viscosités scintillantes.

« Demain, c’est moi qui ferai la
femme, mon amour » dit-il. »

« Amours gastéropodes »
Irma Frodite.

«  Je ne me sentais plus de joie.
Le staccato des 12,7 déchirèrent de leur symphonie mortelle une
attente de douze heures aux franges du village endormi. Enfin
l’action! Enfin la bagarre. Des enfants nus courraient en tous sens à
la recherche d’un abri que leur maigres moyens ne pouvaient leur
fournir. De-ci de-là, on en voyait certains gicler dans les airs
sous l’impact d’un obus de 81mm. Une bien belle arme, le mortier de
81. Les huttes en torchis flambaient; du petit bois dans l’âtre de
la civilisation dont nous étions les humbles coolies. Mon P.M 49
dans la saignée du bras, je me lançai alors à l’assaut, mes
camarades à mes cotés. Tir à droite, tir à gauche, un corps qui
explose, une course éperdue, du sang et des larmes. Transi
d’adrénaline, je pénétrai précautionneusement une des rares
habitations encore debout. Seule, une fille aux 16 ans provocants,
s’y terrait, apeurée et désirable. Et c’est là, au milieu d’un
monde qui s’écroulait, tandis que les grenades crépitaient et que
les traçantes des mitrailleuses lourdes offraient à nos yeux
éblouis un feu d’artifice digne d’un 14 juillet à Paris, que je
perdis mon pucelage. Elle aussi, je crois.

« Ma guerre d’Indochine »
Lt-Col Bouchu-Malabranche.

«  Certains sont violacés à
force de se tendre, d’autres émergent à peine. Je porte mon regard
sur l’un qui me semble prometteur. Il est gros et bien juteux. Je
l’agace du doigt, fais frétiller la fine paroi de chair qui me
sépare de la substantifique moelle. De la langue je caresse la
courbe délectable, qui se gonfle encore. Je la prends entre deux
doigts pour la presser. C’est un peu douloureux, mais on a rien sans
rien n’est-ce pas? Elle éclate subitement et je suis surpris, malgré
tout, qu’une aussi petite chose puisse contenir autant. Un véritable
volcan que je malaxe encore et encore pour qu’il  rende tout le pus.
Blanc, voire jaunâtre lorsqu’il est bien vieilli, il finit de
s’écouler de la plaie. Je cicatrise très bien, mais quelque chose
me dit que cette fois ce sera plus long. »

« Pustules Purulents » Nic
Bubon