Les Amazones ( VII)

A ses rares moments perdus Grande-Burne
errait dans le temple, hébété, assommé de fatigue, bavant et
suant, comme à l’habitude, sans qu’il ne manque, toutefois, de se
retrouver immédiatement assailli par une meute de prêtresses
empressée de le rendre aussi propre que possible. Ce qui était un
travail à plein temps. Le sien se résumait à copuler, copuler
encore et encore jusqu’à épuisement de son stock, faramineux mais
non intarissable, de sperme.

Au début il avait aimé, trop heureux
de satisfaire son désir apocalyptique de chair. Icelle foisonnait en
ces lieux, fraiche et disponible, aux multiples sortes de cambrures
et de courbes toutes plus affriolantes les unes que les autres. Des
teintes capillaires les plus variées aux effluves pubiennes les plus
envoutantes, il avait gouté de tout. Des lascives, des
travailleuses, des sportives, de tout vous dis-je! Dès potron-minet
la matière première arrivait,  il bandait alors et son énergie et
son sexe puis s’activait, soufflant comme la forge des enfers, en
pistonnant ardemment la viande nacrée des vulves offertes . Les
étreintes durait plus ou moins selon l’avancement de la journée, sa
vigueur tendant à diminuer au fil des fornications. Des petites
malines, l’ ayant constaté , s’arrangeaient d’ailleurs pour paraître
au temple au crépuscule afin de profiter plus longuement de la
largesse priapée de notre héros. Cela aurait pu durer l’éternité
mais la Divine Providence , les déchirures du continuum espace
temps, et tout un tas d’autres trucs très très bizarres ne
l’entendaient pas de cette oreille. Ni d’aucune autre d’ailleurs.

Alors les jours succédèrent aux jours
assez régulièrement, s’agglomérèrent en mois et le drap blanc de
ce bonheur simple prit, peu à peu, comme un peu de merde dans les
coins. L’âme frustre de Grande-Burne souffrait. Sans qu’il pusse
mettre le doigt franchement dessus, il avait la sensation que sa vie
manquait cruellement de… euh, de quoi déjà? En tous cas il en
manquait, voilà tout! Ainsi, sa journée de travail terminée,
quand la dernière petite salope en quête de grossesse avait
déguerpi , Grande-Burne arpentait les couloirs de ses grands pieds
manucurés, tête basse et bite en berne, ses yeux noirs figés sur
les faïences salaces décorant les sols, et offrait aux regards
tous les symptômes de la profonde affliction. Notre héros
déprimait.

Ce qui n’empêchait pas ses gamètes de
fonctionner parfaitement, et la ville de se couvrir de ventres
arrondis, mains au reins, se plaignant de la terre trop basse et de
l’absence de fraises en cette saison. Les engrossées,
tout en geignant, continuaient néanmoins à vaquer à leurs taches.
Parmi elles , celles affectées à la surveillance des prisonniers. Lesquels ayant vu leur
fonction sexuelle supprimée, sans qu’ils ne sussent pourquoi,
n’étaient plus utilisés que pour les travaux les plus rebutants: Notamment  le décrassage des arbres des fientes d’oiseaux les encombrant, et, le
lissage à la langue des plumes d’iceux afin rendre ce petit monde le plus joli et le plus présentable possible;  et le plus abject,  la participation obligatoire aux fêtes de la Dinde Suprême où on les
obligeait à  farcir le Bêta Dindon, rôle échu à
Zemmour depuis sa capture. Fêtes dont la date tombait fort opportunément ces jours.

Imitant tant bien que mal le volatile, Éric , plumes au cul , gloussait de rage et de douleur, tandis que
ses compagnons d’infortune, plus heureux que lui sur ce coup là , le fourraient aux
marrons devant une assemblée hilare de femmes enceintes. « Attendez un peu, vous allez
voir!  » grinça t-il des dents derrière son faux bec. Au même moment, Grande-Burne mit son gros tarin dehors pour la première fois depuis des lustres, grâce au jour de repos que la Grande Prêtresse avait bien voulu lui accorder. Dès le perron  il perçut les pics d’œstrogène des femmes en phase d’ovulation, ses futures clientes, et l’odeur doucereuse des fécondées. Mais c’est bien le bruit d’une foule en délire qui l’attira.

A Suivre…