Brûlent, les chateaux d’Espagne.

C’est un vieux pays à la grandeur fanée,  chargé de l’or des Amériques dilapidé en guerres françaises, invincible Armada  dans les eaux anglaises à jamais noyée. Monarchie vacillante rachetée par un Bourbon, vieux pays survivant dans un siècle qui n’était plus le sien. Le Bourbon n’eut qu’un temps, voilà Napoléon, nouvel Empereur d’Occident, et dans ses bagages un roi Joseph pour l’Espagne enflammée… Saragosse, Madrid y el dos de mayo , peuple entiché d’un amour immodéré pour son roi légitime, pourtant poussah inepte et de son fils, Ferdinand, tête creuse d’idées mais non de vices. Murat, sabre d’un Empire, fit son office. Comme il est étrange ce peuple retranché derrière la croix,  ses abbés en armes chassant le français comme l’antéchrist. Puis il y eut Vitoria, funeste épilogue de l’aventure espagnole, Joseph devançant le destin de son frère perdit ce trône si mal assis. Tu n’en finiras plus, Espagne, dans ce XIX siècle si mal engagé, d’osciller entre réaction et modernité. De ton Empire, Bolivar fit un rêve, illusoire, d’unité. Il ne te resta que Cuba et les Philippines que te ravirent les jeunes États Unis. Nostalgie et misère, colère et passion , bible et révolution, creusèrent leur sillons. Du Maroc à Al Andalus il n’y a qu’un détroit, Rubicon, que franchit  un jour, Franco et sa légion . Écraser la république, jeune et intolérante, de bombes allemandes, d’idéologie fascisante. Guernica. Anarchistes, communistes, républicains sincères, s’entretuant entre deux batailles contre l’ennemi, uni, de phalanges fascistes, conservateurs, catholiques sincères. 1939, le monde flambait, le voile noir du deuil tombait sur toi, Espagne. Silence. Un jour le Caudillo mourut, et par son successeur voulu, la démocratie revint. D’un Bourbon l’autre, ironie de l’histoire.
Cette déchirure est la mienne, brulent les châteaux d’Espagne, Donquichotte à jamais.